Arte por Denis Pinheiro
No dia 19 de
janeiro de 2017, celebramos 208 anos desde o nascimento do escritor
norte-americano Edgar Allan Poe, um dos mais influentes autores de todos os
tempos. Apesar de ser mais famoso pelo gênero do horror, Poe percorreu diversos
caminhos da literatura e deixou sua marca em muitos deles: os primeiros contos
policiais de que temos registro na literatura ocidental a marcar o cenário
internacional foram escritos por Poe, e seu detetive, Dupin, presente nos
contos A Carta Roubada, O Mistério de
Marie Roget e Os Crimes da Rua Morgue
inspirou a criação de ícones como Sherlock Holmes de Conan Doyle e o detetive
Poirot de Agatha Christie.
janeiro de 2017, celebramos 208 anos desde o nascimento do escritor
norte-americano Edgar Allan Poe, um dos mais influentes autores de todos os
tempos. Apesar de ser mais famoso pelo gênero do horror, Poe percorreu diversos
caminhos da literatura e deixou sua marca em muitos deles: os primeiros contos
policiais de que temos registro na literatura ocidental a marcar o cenário
internacional foram escritos por Poe, e seu detetive, Dupin, presente nos
contos A Carta Roubada, O Mistério de
Marie Roget e Os Crimes da Rua Morgue
inspirou a criação de ícones como Sherlock Holmes de Conan Doyle e o detetive
Poirot de Agatha Christie.
Além de horror e
contos policiais, Poe também inovou na teoria literária, ao expor seu processo
criativo no ensaio A Filosofia da
Composição, em que ele explica o processo quase matemático pelo qual compôs
seu mais famoso poema O Corvo. Poe também foi um prolífico crítico literário, e
dentre as muitas resenhas que escreveu, uma foi de um romance de Charles
Dickens chamado Barnaby Rudge, o qual, vejam só, inclui entre seus personagens
um corvo falante!
contos policiais, Poe também inovou na teoria literária, ao expor seu processo
criativo no ensaio A Filosofia da
Composição, em que ele explica o processo quase matemático pelo qual compôs
seu mais famoso poema O Corvo. Poe também foi um prolífico crítico literário, e
dentre as muitas resenhas que escreveu, uma foi de um romance de Charles
Dickens chamado Barnaby Rudge, o qual, vejam só, inclui entre seus personagens
um corvo falante!
Poe também
escreveu contos de humor negro, um longo ensaio chamado Eureka que ele prefere
que chamem de poema em prosa, no qual ele defende teorias sobre ciência,
filosofia e física quântica, além de ter também escrito uma obra que pode ser
considerada uma novela, ou um breve romance até, chamado A Narrativa de A
Gordon Pym. Enfim, Poe produziu muito em sua breve vida nesta terra, e sua
influência é imensurável. Muito do que se conhece por conto, por literatura
policial e de terror nos dias de hoje se deve a Poe.
escreveu contos de humor negro, um longo ensaio chamado Eureka que ele prefere
que chamem de poema em prosa, no qual ele defende teorias sobre ciência,
filosofia e física quântica, além de ter também escrito uma obra que pode ser
considerada uma novela, ou um breve romance até, chamado A Narrativa de A
Gordon Pym. Enfim, Poe produziu muito em sua breve vida nesta terra, e sua
influência é imensurável. Muito do que se conhece por conto, por literatura
policial e de terror nos dias de hoje se deve a Poe.
Enfim, para
prestar uma homenagem a esse marcante escritor em seu aniversário de 208 anos,
preparamos uma seleção de poemas e mini contos inspirados em obras do Poe,
todos os textos ilustrados por talentosos artistas também admiradores de Poe.
prestar uma homenagem a esse marcante escritor em seu aniversário de 208 anos,
preparamos uma seleção de poemas e mini contos inspirados em obras do Poe,
todos os textos ilustrados por talentosos artistas também admiradores de Poe.
A jovem no retrato oval – Luciana Minuzzi
O
rapaz retirou um tanto da poeira que me cobria. Era o primeiro em muito tempo a
observar as linhas que formavam o meu retrato e a minha prisão. Ele sacou um
objeto do bolso e o posicionou à minha frente. Dele, saiu uma luz, sem ao menos
haver um candelabro por perto, e senti minha imagem ser capturada. Desta vez,
pude alongar meus braços até que saísse da moldura. Ouvi um berro e o homem
saiu da sala de forma abrupta, o que me fez perceber a minha nova forma.
Caminhei até a porta da casa. Agora, eu sou livre.
rapaz retirou um tanto da poeira que me cobria. Era o primeiro em muito tempo a
observar as linhas que formavam o meu retrato e a minha prisão. Ele sacou um
objeto do bolso e o posicionou à minha frente. Dele, saiu uma luz, sem ao menos
haver um candelabro por perto, e senti minha imagem ser capturada. Desta vez,
pude alongar meus braços até que saísse da moldura. Ouvi um berro e o homem
saiu da sala de forma abrupta, o que me fez perceber a minha nova forma.
Caminhei até a porta da casa. Agora, eu sou livre.
Foi em uma terça-feira em que sonhei com um olho. Bem redondo, pupila
dilatada, uma massa olhando para mim. Era um mero olho que parecia vir de
alguma parte do mundo, e no sonho eu o desenhava. No dia seguinte,
concentrei-me por um tempo infinito para marcá-lo no papel. A cada risco,
sentia humanidade nas minhas mãos. Circulei a pupila enegrecida na íris,
dei-lhe brilho, perdi-me nos riscos, acrescentei cinzas caindo dos olhos. Ao
fim, ao contemplar aquele olho, notei o brilho se intensificar. E com lentidão,
mexeu-se, como piscando. Mas sem pálpebras. E deixou um rastro de cinzas negras
na minha mão.
dilatada, uma massa olhando para mim. Era um mero olho que parecia vir de
alguma parte do mundo, e no sonho eu o desenhava. No dia seguinte,
concentrei-me por um tempo infinito para marcá-lo no papel. A cada risco,
sentia humanidade nas minhas mãos. Circulei a pupila enegrecida na íris,
dei-lhe brilho, perdi-me nos riscos, acrescentei cinzas caindo dos olhos. Ao
fim, ao contemplar aquele olho, notei o brilho se intensificar. E com lentidão,
mexeu-se, como piscando. Mas sem pálpebras. E deixou um rastro de cinzas negras
na minha mão.
Delirium
Tremens – Fernanda Oz
Tremens – Fernanda Oz
Arte por Denis Pinheiro
Se aos dez já podia sentir os calos estourando em
agonia, aos vinte havia conquistado as dores e aos quarenta tornei-me elas. Não
existem palavras capazes de acalmar o coração de quem se afoga em um mar de
tristezas inexplicáveis. Os círculos giram na água, o choro ecoa para quem
quiser ouvir… Nunca mais estaremos aqui e, ainda assim, nunca acabaremos as
obras que começamos. A despeito dos corvos que meus olhos comerão, guardo meus
dentes embaixo da cama, ao lado das lembranças daqueles que amei. Das dores que
colecionei. Dos vícios que não abandonei. Despeço-me como o gato que não
calcula a distância entre os muros ou distância até o túmulo. Sem entender
muito sobre a morte, mas entendendo demais sobre morrer, deixo um rastro negro
de poeira e poesia para minha alma procurar, mesmo sabendo que nunca, nunca
mais voltaremos a nos encontrar.
agonia, aos vinte havia conquistado as dores e aos quarenta tornei-me elas. Não
existem palavras capazes de acalmar o coração de quem se afoga em um mar de
tristezas inexplicáveis. Os círculos giram na água, o choro ecoa para quem
quiser ouvir… Nunca mais estaremos aqui e, ainda assim, nunca acabaremos as
obras que começamos. A despeito dos corvos que meus olhos comerão, guardo meus
dentes embaixo da cama, ao lado das lembranças daqueles que amei. Das dores que
colecionei. Dos vícios que não abandonei. Despeço-me como o gato que não
calcula a distância entre os muros ou distância até o túmulo. Sem entender
muito sobre a morte, mas entendendo demais sobre morrer, deixo um rastro negro
de poeira e poesia para minha alma procurar, mesmo sabendo que nunca, nunca
mais voltaremos a nos encontrar.
Viva – Mariana Rio
Está quente. O
silêncio é ensurdecedor. Pouco a pouco o ar vai se acabando. Estou sufocada!
Essa certamente é a pior experiência que já tive. No começo estava desesperada,
mas ao longo do tempo todo sentimento de raiva diluiu, agora só sinto
melancolia .Quem poderia imaginar que a mais bela moça da cidade teria tão
cruel destino. Só queria que alguém ouvisse minhas palavras antes que meus
pensamentos se confundam entre si. Choro! Mas imediatamente paro, lágrimas não
abrem caixões – eu penso. Agora não penso mais nada…é meu fim, meu triste fim
chegou.
silêncio é ensurdecedor. Pouco a pouco o ar vai se acabando. Estou sufocada!
Essa certamente é a pior experiência que já tive. No começo estava desesperada,
mas ao longo do tempo todo sentimento de raiva diluiu, agora só sinto
melancolia .Quem poderia imaginar que a mais bela moça da cidade teria tão
cruel destino. Só queria que alguém ouvisse minhas palavras antes que meus
pensamentos se confundam entre si. Choro! Mas imediatamente paro, lágrimas não
abrem caixões – eu penso. Agora não penso mais nada…é meu fim, meu triste fim
chegou.
Corvo – Yoman Malaquias
Arte por Marina Franconeti,
edição de Denis Pinheiro
edição de Denis Pinheiro
Pelo fúnebre
âmago e mortiço, exalo pela língua bifurcada de um enfermo, resmungos amargos
de um moribundo idiota… Apenas flagelos de uma mente turva de angústia e um
olhar agourento, desprovido do alento que se diluiu em desalento, gotas mornas
transbordam os umbrais de minhas janelas… deixando minha pálpebras
orvalhadas, apenas um momento, mórbido e melancólico… o que foi embora… e o
olhar nefasto do corvo, tão sagaz e lúgubre, já me espreita sem demora, na
ânsia de me libertar e no pesar me devora.
âmago e mortiço, exalo pela língua bifurcada de um enfermo, resmungos amargos
de um moribundo idiota… Apenas flagelos de uma mente turva de angústia e um
olhar agourento, desprovido do alento que se diluiu em desalento, gotas mornas
transbordam os umbrais de minhas janelas… deixando minha pálpebras
orvalhadas, apenas um momento, mórbido e melancólico… o que foi embora… e o
olhar nefasto do corvo, tão sagaz e lúgubre, já me espreita sem demora, na
ânsia de me libertar e no pesar me devora.
As sombras de corvos assombram – Amanda Leonardi
Arte por Denis Pinheiro
Minha mente é como a Casa de
Usher,
Usher,
repleta de fantasmas e sombras
sepulcrais,
sepulcrais,
incompleta, a depedaçar-se
em lagos inundados de Nunca Mais,
a afogar-se em reflexos de
quem fui,
quem fui,
reflexos desconexos, sem olhos
nem sorrisos,
nem sorrisos,
nem rimas ancestrais;
Doentemente, minha mente
persegue
persegue
aves agourentas que bebem o
céu soturno
céu soturno
a atravessar noites ébrias,
mas ébrias apenas de
melancolia
melancolia
onde vinho nem poesia já não
se bebia nunca, Nunca Mais.
se bebia nunca, Nunca Mais.
O canto do pássaro negro – Luis C. S. Batista
Arte por Denis Pinheiro
Aquele ávido estirão
Para a coerção de que em um único ato
Converter-me-ia naquele
Cujo feito tornar-se-ia venerado por deuses e mortais.
Emoções sazonais
Avinharam-me a acuidade passional e aspirações pela glória.
Ébrio, andejei pelas sonatas tenebrosas de outrora.
E no romper da aurora,
Ressurgi com uma figura venusta e eremítica.
Minha aparência é sombria,
Todavia, minha alegria resplandece como o fulgor
Da pouco antes alvorada
E enobrece o meu adejo aos astros,
Dispondo o meu rastro
Em vívidos dilúvios de condolência e poesia.
E, pousarei nos vales do amanhã,
Onde a façanha
De conservar o status quo não estarrece ou incita.
Degrada(somos) – Laís Fernandes
Arte por Denis Pinheiro
Estou partido, meu velho amigo
E partindo, para sempre, estou
O chão que range neste hostil abrigo
É tudo o que me restou
As horas esvoaçam como meus cabelos
Fissuras abrem sem nelas tocar
Ah! Se de mim tirassem estes desmazelos!
Juraria pelos céus nunca mais chorar
Murmuram, funestas, paredes e portas
A poeira engole nossos corações
Se Ele escreve certo por linhas tortas
Aguardo, enfermo, vossas orações
Amada minha, sangue de meu sangue
Foi-se embora sem se despedir
Se de loucura ouço teu compasso exangue,
Penso: de teu ataúde ainda irás sair
E logo vens, cambaleante e vil
Irmã de prosas e desesperos mil!
Desmoronamos no viés da memória
O rio traga nosso peito em glória:
Paira no ar o silêncio senil.
É uma honra sempre homenagear o Mestre do horror. #Corvo.